ostello Soul Inn, Delft, ore 2:00
Soul Inn, non poteva essere piu` azzeccato. il compleanno della regina. Amsterdam. un casino di gente, cose nuove. Soul Inn.
tipo Vanilla Sky.
confucio-ne
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ieri Pescara, oggi Bologna. domani Firenze, dopodomani Amsterdam.
poi chissà.
confucio-ne
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Astrazione. Processo atto a spostare la mente su altri universi, perfettamenti paralleli.
Il mio accompagnatore con la giacca verde a quadri e gli occhiali tondi e il cranio semicalvo mi tira per la manica e mi fa entrare nel locale. Ho già riconosciuto che posto è, e ho capito che è solo un'altra prova. L'ennesima. Poi vedo lui. Respiro 3 volte come mi ha insegnato il mio maestro, prima che lo ripudiassi.
Controllo del respiro. Processo atto al riordino mentale tramite ossigenazione del sangue.
Ordino un caffè, poi lo guardo dritto negli occhi. E' un uomo piccolo e cicciottello, con la barba tipo la mia. Forse un po' più corta, ora che ci penso. Il mio accompagnatore si perde contemplando i vini e i liquori sugli scaffali, mentre io mi pongo domande alle quali ho già trovato da tempo una risposta. Serro le mascelle per un attimo, poi dico il nome di lei ad alta voce.
Lui fa finta di niente, perfino di non conoscerla. Blocco un conato, reprimo l'istinto di spostargli il baricentro. Come mi ha insegnato il mio maestro, prima che lo ripudiassi.
Rabbia. Emozione a sè stante.
Lo fisso con gli occhi ancora per qualche attimo, poi qualcosa mi sfiora la bocca dello stomaco ; è soltanto il pensiero che quell'uomo ha qualcosa che io non ho e non avrò mai. Lei. Ma fa meno male di quanto avrei immaginato, e capisco che non sarebbe potuta andare diversamente.
Afferro il Bianconiglio per le orecchie e lo scaravento fuori dal locale, mentre accenno un sorriso col lato sinistro della bocca. Adesso sono pronto.
confucio-ne
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buona pasqua a tutti.
il mito della rinascita colpisce cristiani e non cristiani, in un crescendo di lenzuoli santi, ostie consacrate, vino dolce ed acquoso. tutto fuso con uova di cioccolata, e non dimentichiamo la sorpresa.
il mito della rinascita che malgrado tutto dà un modo per riprendersi, una seconda occasione per rialzare lo sguardo, per riaprire gli occhi, per non arrendersi. per tornare sui propri passi, magari.
il mito della rinascita che non possiamo permetterci oggi, ma domani chissà. Joe Vannucci afferrerebbe Gesù per le spalle e gli direbbe
<<forza ragazzo, in piedi. c'è ancora un altro round>>
solo che il tempo qui sugli spalti è dilatato, e stiamo ancora aspettando che Gesù tiri il primo colpo. nel frattempo, buona pasqua.
confucio-ne
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We can be heroes, just for one day.
Sono nel solito locale. Bevo una birra rossa piccola. Indosso una t-shirt rossa piccola, e sopra una giacca nera da pseudoletteratodisinistra. Il rosso e il nero. Stendhal, oppure semplice alternanza? Quello che so è che il rum inizia a conquistarmi lo stomaco, che si torce e spara a zero sul fegato.
Qualcuno legge Bukowski dall'altra parte della città, proprio mentre io scopro Edward Bunker, e mi duole il braccio sinistro. Studenti erasmus, presenze immature, conati dissenterici. Lei non è qui, e non ci sarà mai.
Solo un aereo potrà portarmi sopra le nuvole : devo arrivarci pronto, devo arrivarci in piedi.
confucio-ne
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ma prima.
e come colonna sonora :
http://www.partigiano.net/gt/dischi.asp
io consiglio
Modena City Ramblers - L'unica superstite (con Fiamma)
Modena City Ramblers - Il partigiano John
CCCP - Tu menti
e ora, a dormire...
confucio-ne
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siamo un popolo di deficienti.
sì. perchè in fondo a noi le pastette, la mafia, il favore, ci piacciono. ci piace farci del male. ci piace poter dire "governo ladro".
riflettevo prima col rosso : Cristo l'hanno fatto fuori su una croce romana, le leggi razziali le avevamo pure noi. ma tutti se la sono presa con gli ebrei e coi tedeschi, perchè gli italiani non li puoi prendere sul serio. hanno ragione : gli italiani non li puoi prendere sul serio.
se si rivota chiedo di diventare apolide.
confucio-ne
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ricordi vaporosi si rincorrono sulle pareti. una presenza nuova e pericolosa sul mio letto. tiro le marce, perchè devo scappare ancora : ed è già ora di andare a dormire.
confucio-ne
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disempatie sinusoidali, nasi chiusi, tossi irrisolte. mentre la primavera mi prende alla sprovvista e mi afferra per le palle ; schivo un paio di colpi, vitamine a profusione, poi centro e rimetto a fuoco. alzo una mano verso l'alto, un po' come dire "presente!", un po' per veder gonfiare le vene. tira un vento romantico, di quelli che se avessi una brutta storia alle spalle ci starebbe anche bene. ma al momento non ne ho : forse nel fine settimana. non ho voglia di aggiustare il freno della bicicletta, in realtà non ho voglia di frenare affatto. anche se so che la mia è una strada che porta dritta dritta a "chicazzomel'hafattofarelandia", anche se so che me ne pentirò : perchè in fondo a me piacciono le sfide, e ancora di più mi piace vincerle. specie quando parto sotto, quando secondo il pubblico sono già sconfitto. quando il massimo dei sentimenti che la platea vuole concedermi sono pietà e commozione : allora, è quello il momento di fotterli tutti, meglio se con un gesto sleale.
pem. andrai giù come un albero nella foresta. cadrai.
pem. con tutta la baracca.
pem. siamo dannatamente simili, io e te.
confucio-ne
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riapro gli occhi e sono legato, in piedi e nudo, ad una piastra metallica piena di buchi infilata nel cemento. credo di trovarmi in una cantina, o forse un garage. davanti a me due individui, un uomo e una donna, sorridono fissandomi. inizia l'uomo con un pugno sul viso.
<<brutta troia! brutta troia! anche mio fratello, anche lui dovevi scoparti! brutta puttana!>>
mi urla assestandomene altri sulla bocca e sullo stomaco. dopo qualche minuto è costretto a fermarsi e a sedersi per la stanchezza. è la volta della donna.
<<fallito!>> e mi tira un calcio nei testicoli <<fallito! sei un perdente nevrotico, maledetto figlio di puttana!>>. si aggiusta gli occhiali da segretaria e si accende una sigaretta. il marito si alza dalla sedia e prende una spranga di metallo dal tavolo degli attrezzi. con un ottimo swing centra le mie ginocchia, entrambe, poi urla
<<puttana! puttana del cazzo! troia! io ti uccido stronza!>>
e riprende a lavorare a mani nude sulle mie arcate sopraccigliari. gronda sudore, e presto lascia il posto alla moglie che mi spegne la sigaretta nel centro del glande. sono praticamente cieco e perdo sangue dappertutto. so già come andrà a finire, se ne sentono tante di storie simili qui, nel quartiere est dell'ex città azzurra. mentre prendo fiato, sento qualcosa fendere l'aria alla mia sinistra.
confucio-ne
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