Il sistema impresa e le sue relazioni con l'ambiente. Non dico altro.
confucio-ne
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Ho un gràn màl di tWstà dà 3 sWttimànW. UltimàmWntW mi si W ànchW bloccàtà là màndibolà W non riWsco à màngiàrW. Mi svWglio W so già chW quàlcosà non àndrà pWr il vWrso giusto... àllW voltW, pWrfino il computWr sWmbrà àvWrcWlà con mW.
Mà forsW W solo là mià immàginàzionW.
confucio-ne
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http://www.pentagonstrike.co.uk/pentagon_it.htm
Niente male. Niente male davvero. Accendete le casse.
confucio-ne
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Ho sconfitto il cielo, ora devo solo
umiliare l'inferno e sfidare il destino.
Mi sento un po' come loro.
Solo che adesso io ho capelli corti.
confucio-ne
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La morale cristiana mi sconfigge mentre elaboro un nuovo credo, mi taglio i capelli e parto alla ricerca del Santo Graal pur sapendo che non esiste, salto sul cavallo e scappo da tutto con abili mosse di karate, kung fu, ju jitsu. Mi manca il kendo. Inforco gli occhiali e mi ritrovo a sparare sulla Croce Rossa, a mangiare rose senza spine, a ricaricare il cellulare col fiato, a bere acqua dolce una volta ancora : cerco negli angoli dei marciapiedi col mio grosso naso, scovo verità semplici che avevo da sempre sotto gli occhi, mangio poco, dimagrisco, canto in un gruppo rock. Modifico il mio stato con una lettera in più, apro un libro e cambio idea, tiro l'orologio contro il letto aggiudicandomi un 15-0. Rido del vantaggio aspettando gli altri, che sono dietro. Che arrivino tutti dopo, allora.
confucio-ne
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Di nuovo a casa, finalmente.
Tra parentesi, stamattina il mio cane è morto mentre prendeva il sole, all'età di 17 anni. Un'incrocio tra volpino e yorkshire, taglia media. Pelo nero con chiazze chiare, musetto buffo. Lo seppellisco domani in giardino. Buon viaggio, Charly
confucio-ne
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E' questione di fiato, tirare avanti per ore, forse settimane ; continuare imperterriti a straziare il quotidiano, a vivere l'attimo, a sfilacciare coi denti i minuti più belli e a tirarli per le lunghe fino ai prossimi, che di solito arrivano a dicembre inoltrato (troppo tardi, o troppo presto) : c'è bisogno di aria, di un palloncino e di tempo. Ci vuole fegato per fare e fegato per non fare, in effetti si deve mandare tutto a monte e ricominciare daccapo 5 o 6 volte al giorno, abbandonandosi con la bocca aperta a considerazioni intime sul proprio modo di fare, sulla storia recente, sulla politica. Ma non sullo sport. Sulle donne anche, certo. Si dovrebbe essere creativi, immaginare di volta in volta finali e situazioni diverse, cavalcate sulla scopa al chiaro di luna o morti tristi e solitarie in un letto vagamente gotico ; vampirismo semplice dal sapor di banalità, proprio mentre gli alieni superano i loro problemi di autostima e ci invadono in un lampo promettendoci nuovi posti di lavoro, nuove tecnologie, nuovi fumi di società. E poco importa se il loro bestiame ci batterebbe a scacchi. No?
confucio-ne
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