Avevo la barba lunga, i capelli sconvolti ed un viso smunto, ero stanco, irrimediabilmente stanco della teoria dei giochi e non ne potevo più della mia facoltà , costretto com’ero a tentare invano di tirarmi via dai fuoricorso mentre perdevo anni utili, intento a leccare via lo zucchero dal panettone, a mangiare meno, a fare palestra e a dar fastidio alle ragazze.
Era disgustoso andare avanti per la mia strada, fingendo alternativamente solitudine e compagnia, amando di volta in volta attitudini e monotonie diverse, dandomi con tutto me stesso ad una causa per 10 minuti e poi via, a ricominciare daccapo, in un’altra stanza : stavo attento a tutto e leggevo 4, 5 libri al mese solo per tenermi in vita, mentre una moltitudine di eventi raccapriccianti mi prendeva a sberle sotto le coperte, davanti al frigorifero, persino dentro la doccia o sul terrazzo. Avevo sempre voglia di un kebab, mi sceglievo con cura i mendicanti cui elargivo i miei pochi spiccioli senza pietà per gli altri che lasciavo a bocca asciutta, bevevo tanto e male e odiavo il whisky, preferivo roba di sottomarca, svenduta, quella che si vendeva confezionata ancora dentro gli scatoloni, poggiati a terra senza via di scampo.
Era l’epoca dell’apevitivo, delle ex che spuntavano fuori ad ogni angolo, degli amici con le borse sotto gli occhi e delle lacrime in pensione. Non si piangeva mai, eravamo troppo duri, troppo forti, così irrimediabilmente sottomessi ad ideali ingiusti che non ci ponevamo nemmeno il problema di ritrovare la verità , infilzati come eravamo e siamo tuttora da messaggi subliminali atroci, assurdi, meravigliosamente stupefacenti nella loro essenza mefitica e disastrosa. Durante la giornata ci facevano da sottofondo i rumori delle altre case, le bestemmie, la televisione, la sarabanda di Händel, il progressive e i latrati dei cani. Di notte invece tutto taceva e ci sentivamo invincibili, eterni, mentre i nostri corpi così lontani dalla perfezione patinata erano percorsi da una lenta scarica di agonia sinaptica, con gli incisivi fuori dalla bocca, con la lingua poggiata sul labbro inferiore, ingannavamo noi stessi regalandoci gli ultimi istanti di beatitudine bambinesca parlando del più e del meno, fingendoci già adulti, rimpiangendo di non essere nati 10 anni prima o 10 anni dopo, di non capire sempre le parole di Guccini, di aver perduto gli attimi, i minuti e le ore dietro ad una speranza decadente che ci aveva lasciato da soli per correre via lontano, per esaltare la vittoria di qualcun altro, per umiliarci e renderci più vicini e più simili ai vermi della terra che non agli uomini.
Scoprivamo già allora il pentimento, il rimpianto e la malvagità che ci avrebbero portato ad essere unici, aguzzi e sordi al richiamo delle nostre anime corrotte allora solo parzialmente. C'era ancora del sangue forte nelle nostre vene; era il sangue dei nostri padri che perdurava e non voleva arrendersi, che combatteva al posto nostro e che noi contribuivamo ad annacquare confezionando pigrizie e voluttà semplici nei locali dietro l'angolo, a pochi passi da dove vivevamo, irrimediabilmente presi da un'estetica vagheggiante, da sogni rivelatori, da fotografie mosse e da capelli ricci, ancora una volta e poi ancora, fino a quando tutto si trasformava, una volta ancora, in un classico oblio di luci calde per poi ricominciare daccapo, inutilmente, la mattina dopo.
confucio-ne
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Per soli ingegneri :
http://www.parking.altervista.org/gest.htm
confucio-ne
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Un racconto per immagini di domenica 14 novembre :
http://parking.altervista.org/settefonti.htm
confucio-ne
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Quasi non riesco a crederci, ma è di nuovo sabato.
confucio-ne
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Pochi secondi davanti allo specchio.
Calmati. Calmati.
Doveva succedere prima o poi. Meglio oggi.
Andiamo, sei pronto. Sei pronto adesso.
Resisto, lo stomaco torna a posto, fisso il Sole nella mia testa.
Esco di qui, ho vinto. E parte la sigla finale.
confucio-ne
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guardate questo, scimmioni.
http://parking.altervista.org/costantinopoli.jpg
confucio-ne
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Kerry ha perso, ma l'ha presa col sorriso.
Il riso al Kerry, per l'appunto.
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confucio-ne
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La differenza tra un cane e una puttana : il cane, se lo chiami col suo nome, non si offende.
confucio-ne
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